Sic de...

"La Argentina es como un desvío del tiempo. Me recuerda a cuando Estados Unidos era un país lindo en el que vivir. Aunque todo es más duro en la Argentina, la gente aquí es más amable que en la mayoría de los lugares. El smog es tan abundante que te corta los pulmones. Los colectiveros salen a matar. Tratan de empujar a la gente fuera del camino con sus grandes micros malolientes. Es una locura. Los exhaustos caños de escape emanan nubes de humo negro que se meten en las ventanillas abiertas de los demás coches. Todos tienen las ventanillas abiertas porque nadie tiene aire acondicionado. Los autos acá son todos viejos y están hechos mierda, pero tienen mucho soul. Mucha onda. El problema es que me cuesta mucho conseguir dinero para vivir en la Argentina. Mi contador, Ira, solía mandarme dinero a través de la Western Union de Córdoba y Suipacha. El viaje en taxi para llegar hasta ahí era siempre una pesadilla."

"El taxista no paró debido a la multitud. Yo tuve que abrir la puerta y saltar fuera del coche. Le pagué después, cuando volví a Banfield. Bárbara, que se suponía no iba a venir, estaba detrás mío. Era demasiado. La entrada al hotel estaba vallada. Había policías por todas partes. Fans por todas partes. Los promotores estaban fuera del hotel. Me vieron y me dedicaron una mirada antipática. Así y todo, intenté atraer su atención. “Soy Dee Dee”, grité. “Soy yo.” Todos los fans de los Ramones empezaron a asentir, y a gritar: “Es Dee Dee, es Dee Dee. Déjenlo entrar”. Pero a la vez ellos me alejaban de la puerta y me pedían autógrafos y fotos. Los policías me miraban con odio. Todo el mundo me empezó a zamarrear. Era como un maremoto viniéndoseme encima. De casualidad lo vi a Marky. Traté de llamar su atención. “¡Marky, ayudame!”, grité. Simuló no verme. Se escondía detrás de sus anteojos oscuros estilo Elvis. Había tejido una red de odio alrededor suyo. Con su campera de cuero negra de motociclista y su piel pálida, se parecía tanto al Marky Ramone original que era irreal."

"Así que no fui al show. Lo escuché por radio en la cocina, tamborileando nerviosamente los dedos contra la mesa de linóleo. Sentía que no había excusa para la manera en que me habían tratado. Era bastante irrespetuoso pedirme que fuera a tocar una canción con ellos, arreglar una hora para encontrarnos, y después no hacerse cargo de lo que pasara conmigo afuera del hotel. Muchos incidentes de esta clase me amargaron respecto de los fans y de los Ramones."

Dee Dee Ramone en StayFree

Londres

Cuesta describir una ciudad como Londres, por donde empezar? Su arquitectura, su diseño, su pasado, su presente, su moda, su rock, su gente, sus colores, sus subtes, sus miles de revistas, sus publicidades...

A simple vista parece una ciudad inabarcable, que no importa cuanto estés, o cuanto vivas allí, será imposible poder conocer Londres. Pero no es tan así. Es una ciudad muy amigable, llamativamente silenciosa y cálida. Si, para mi Londres se merece el adjetivo de "cálida".




Más allá del lugar común que dice que "las cosas funcionan" y en el caso londinense es cierto, sus ciudadanos parecen tan metidos en sus cosas que ni te miran por lo que no importa que tengas puesto nadie se va a sorprender. Además, las bocinas no suenan ni los celulares tampoco: todos los tienen prolijamente en vibrador (chistes abstenerse).

Pero claro, es una ciudad para ricos. Entrar con el auto cuesta unas 8 libras por día (40 pesos) sin contar el estacionamiento (también carísimo) y alquilar un departamento puede salir una fortuna. Cada vez que yo decía "me quiero quedar a vivir acá", D. me respondía: "Sabés lo que hay que ganar para tener esta vida?". No lo se, pero quiero.

Lo primero que sentí al llegar a Londres es que yo vivía en el pasado y estos tipos son el presente. Niegan día a día esa máxima nefasta que dice "todo tiempo pasado fue mejor" y viven, aprenden, estudian y valorizan el presente como nunca había visto. Todos los días hay cosas nuevas para ver, escuchar, leer, usar y no son meros momentismos (?). Por ejemplo, cada semana en la NME salen no solo los 10 tracks que tenés que escuchar durante esos 7 días (que puede ser tomado como un tracklist meramente comercial), sino que hay un listado de grandes bandas sin discográfica (ni disco) que ya fueron descubiertas por periodistas y están ahí para ser descubiertas.



Por donde camines hay expresiones culturales: literarias, musicales, pictóricas y por supuesto, la moda. Inclusive pareciera que hay una cierta necesidad de estar actualizado con lo último de lo último aunque verlo en ellos resulta totalmente una acción natural y no algo impuesto.

En fin, ya pasaron dos meses desde que llegamos y todavía no se me pasó esa "excitación post viaje". Ya me quiero volver, ojalá sea pronto.

Pero no

Se acuerdan de esto? Era marzo de 2006 cuando estuve a punto de ser abandonado. Cuatro años después, la situación estuvo por repetirse en París, pero entre las complicaciones con el idioma y el cansancio, no le daba el cuero para irse ahí.

Me quería matar cuando me enteré que venían para acá. Dije: de esta no zafo...... pero zafé. Estoy seguro de que se queda conmigo por la guita, sino no entiendo (?).

Decí que hoy vi estás fotos y no pude evitar de que me cayeran bien.

Sic de...

"(...)Pero Dr. House no tiene ninguno de esos problemas. Mientras vida y misión de Bauer se cifran en su recorrido de esclavo por las espirales del poder concebido a la manera de los terribles años noventa, House transita sus propios combates en una especie de alevoso limbo de hospital provinciano. Como en el teatro, la serie elige el ámbito de un encierro casi absoluto para subrayar que es en el artificio donde la vida se vive con más honduras y relieves. La existencia de House y sus satélites se parece a la de un grupo de cínicas monjas de clausura cuyas historias escribe un Dios de gustos very british , que ama el vértigo cultural de las citas ocultas y las citas explícitas, al punto de guiñarnos el ojo subrayando lo parecido que suena House a Holmes y Wilson a Watson. Desde luego, Dr. House está lejos de ser una típica serie médica al estilo de las que asuelan la pantalla desde nuestra infancia. Es un policial inglés que ha renovado las reglas del género luego de un período demasiado extenso durante el cual éstas abandonaron la habitación amarilla que oculta un cadáver que se encerró solo, y cayeron en manos de puritanos que escribían para denunciar las lacras del capitalismo y reconstruir el tópico de la amistad.

Dr. House , es claro, supone una reacción contra la novela negra, y sólo podía surgir, paradójicamente, en una sociedad cuya preocupación por la salud alcanza niveles demenciales mientras que a su sistema de salud sólo pueden recurrir los afortunados. Pero volviendo al punto (¿cuál de ellos?). Lo más interesante de esta renovación es que ahora el nombre del asesino ya no importa. Sabemos de antemano que la enfermedad es el criminal por antonomasia y House, el Sherlock Holmes que investiga su etiología (su modus operandi ) como si se tratara de una conspiración que hay que detectar y combatir con el propósito de restituir el orden perdido. Si la enfermedad es el criminal, en Dr. House el paciente es su cómplice. "Todos mienten", afirma siempre el protagonista. Es su regla, su máxima, la afirmación que define el objeto de su oficio. Y su labor es descubrir cómo se urde y prospera esa mentira que obstaculiza la eficacia de su diagnóstico clínico. Dr. House , en el fondo, es una versión aggiornata de la obra teatral que introduce al primer detective de la historia de Occidente: Hamlet . Apoyándose sobre su bastón de opereta para deslizarse sobre la superficie de ese universo (Universal Channel) demencial y caótico, este príncipe de los médicos con dolor de piernas sabe que hay una verdad que sacar a la luz, siempre.

(...)House, el personaje, es un verdadero maestro en eso de proponerse como un enigma, esto es, como el objeto perfecto para la manía ajena por la interpretación. ¿Quién es House? ¿Por qué es como es? House es la máquina humana que todos quieren corregir, un aparato intelectualmente brillante al que colegas y amigos le reclaman la concesión de la afectividad. House tiene todas las condiciones, pero prefiere vivir una vida miserable, drogarse, tener una vida sexual furtiva y mercenaria (cuando cualquiera de las bellísimas médicas que lo rodean daría todo por conquistarlo, y nosotros por estar en la misma situación y aceptar). Además de hosco, es tacaño y tramposo. Tiene algo de matón, de ladino y de homosexual cuya represión es asumida cómicamente. La enumeración es infinita, pero la serie tiene la astucia de proponerla siempre como una trampa: la de un "trauma originario", desconocido tanto por el espectador como por sus compañeros de trabajo, que explicaría cada vez cada uno de sus comportamientos. Sobre esa presunción groseramente psicologista, House arma su fiesta antisentimental. Satisfecho de ocupar el lugar del héroe solitario, deja caer muestras eventuales de sus fisuras personales, sólo para después denunciarlas como falsas, como parte de su burla de los frágiles convencionalismos de la especie humana".

El héroe cínico, por Daniel Guebel.

Sic de...

"Esta semana, el intendente de San Isidro, Gustavo Posse (miembro del clan que viene gobernando San Isidro desde hace casi treinta años), dispuso que se levantara un muro de tres metros que separara a los vecinos de La Horqueta (donde se instalaron los nuevos ricos de la plata dulce setentista) de los sanfernandinos de Villa Jardín. La infamia de los políticos que son capaces de arriesgarlo todo, incluso su futuro, para complacer los fantasmas más siniestros de los votantes que, ellos creen, los sostienen, no puede preocuparnos. La Historia se encargará de sellar a fuego el pozo de inmundicia en el que se están hundiendo. Más grave es que haya ciudadanos, personas con derecho a voto, capaces de sostener el ghetto, la prohibición de tránsito, la segregación, el odio y el terror.

Uno tras otro deben ser expuestos en la plaza pública para que podamos saber qué cara tiene el Mal, bajo qué máscara banal se esconde y para que podamos escupir el suelo que han pisado".

Daniel Link, en Perfil.

Dilema

Se viene el nuevo disco de Yeah Yeah Yeahs: It's Blitz. Las únicas críticas que leí, dicen que no hay guitarras, pero el single Zero es muy bueno.

Ahora, el problema. La tapa del disco es esta que ven abajo y.......... como decirlo............. yo ODIO el huevo. Me da asco, arcadas, me parece insoportable.


¿Cómo mierda voy a hacer para tener ese disco en casa?

Banksy

"Banksy es el pseudónimo de un popular artista del graffiti inglés. Se cree que nació en Yate, localidad cercana a Bristol en 1974, pero los datos acerca de su identidad son inciertos y se desconocen detalles de su biografía".

Así define Wikipedia al secreto mejor guardado* del Reino Unido. Un personaje sin cara ni nombre ni edad que hace varios años realiza obras callejeras en lugares como Londres, Barcelona o Palestina.

Dos días antes de irnos de Londres caminábamos con top 50 por Oxford Street buscando esta foto cuando me dijo: "Mirá eso".




Sacamos la foto desde 100 metros más o menos y seguimos camino. Más tarde, revisando la cámara, vi ese pequeño dibujo y pensé: "Esto es de Banksy". Al día siguiente me fui otra vez para allá en búsqueda de la confirmación y me encontré con esto:







Demás está decir que me quería matar y me sentía un salame por no haberme acercado el día anterior, pero al menos lo pude ver en vivo en su último día de existencia. Pocas horas después, leyendo el London Paper me enteré que no existía más. Les dejo una foto del graffiti completo.

Fuente: NiceFuckingGraphics

*Perdón por el lugar común, pero me moría por usar esa frase alguna vez.